Formula Dirt

Caras, eu havia me decidido, pela segunda vez na vida - a primeira foi quando Senna morreu e durou dois anos - a não ver Formula 1 por um tempo. Amigos meus, Toninho entre eles, também. O motivo, o mesmo: muita sujeira. Mas bota sujeira nisso. Imagine toneladas de merda. Isto é a porra da Formula 1.

A sujeira, que como a merda acaba sempre boiando vez ou outra na frente de nossas TVs em domingos sonolentos, boiou novamente na corrida passada, quando Dom Diego de La Vega, o Zorro quando está sem capa, ou seja, a bicha nojenta em pessoa, Fernandinha Alonsa, fez biquinho e a equipe mandou Massa deixá-lo passar.

Porrashj, vai se fudê! Onde já se viu isso?!? Imagina no tênis, eu grito lá: "O Stevie Wonder, eu to jogando melhor, então deixa a minha bola passar pra eu ganhar, beleza?". Que lindo seria a Zeleção Universal de Futebol jogando com Zeleção das Amebas dizer que são infinitamente melhores e que é bom as amebas se enxergarem - vai saber se ameba enxerga - e jogarem sem goleiro pra bola entrar mais fácil... Tchêêêêêê!!!!

Pois hoje tinha me decidido a fazer qualquer coisa, menos ver a bendita da corrida. Mas não é que meu pai me liga? E me liga pra dizer que as Red Bull (viu Rede Bobo, RED BULLLLLLLLLLL!!!) estavam dando um baile e que Webber tava colado na Fernanda, e etc., etc., etc...

Bom, pensei: "Não, preciso deixar de ser um bosta! Não vou ver esta porra não! Vou só olhar na transmissão on-line do UOL...".

Pronto. Daí tava lá: volta sei-lá-o-quê, Vettel erra, Webber assume. Mais em cima: volta tal, Rubinho grudado em Schumacher.

Nem deu 3 segundos, já tava grudado na TV, volume no 0,1 pra patroa não acordar e tirar aquele sarrinho básico do tipo, "Ué, não ia largar de ver corrida? Ah, e de comer torresmo e tomar gelada?". Ah, as mulheres não nos entendem... Mas isso é outro papo.

Realmente Webber na frente, o único australiano para quem já torci na minha vida. Boa!

E, de verdade mesmo, Rubicha na caixa de câmbio do chucrute dos inferno.

Boa de novo!

Acho que eu vi umas 3 voltas. Tirando o fato de que deve ser deprimente para quem não entende, ver um marmanjo todo emocionado, dentes rangendo, por causa de uma disputa por um mísero décimo lugar, o pega foi massa! Massa não, Rubinho. Dãããããããããããããã... Piada infame esta.

Mas voltando, não é que a merda, de quem não me lembrei por alguns minutos, só estava emergindo?

E devidamente carregada por quem? Mr. Dick Vigarista em pessoa, Mr. Chucrute Azedo, Mr. Não Sei Perder e Sou Filha da Puta Mesmo.

Ele mesmo, aquele que muitos idolatram e que eu acho apenas um cara sujo, manipulador e uma vergonha para o esporte, Michael Schmchrlkjsabfhsjkakfdsnlureshtbvlcius. Não consigo nem escrever o nome desta bichona.

O vagabundo, que retornou achando que ia fazer bonito, que só toma reio do companheiro de equipe, decerto inconformado por estar tomando uma baita de uma ultrapassagem de Barrichello, me joga o Mercedão em cima do brasileiro, que olha, o coração veio na boca.

Bicho, achei que ia dar uma puta de uma merda daquelas. Mas como, pela primeira vez em um milênio, Moon-Rá Bueno acertou dizendo que o muro acabou na hora certa, Barrica escapou. Escapou e passou. E xingou o alemão de tudo quanto foi nome pelo rádio. Foi lindo, não fosse tenso pra caralho.

Já não sei mais o que faço. É um nojo? Sem dúvida. É manipulado? Obviamente. Mas vai ver que está aí a graça. Isso revolta, mas ao mesmo tempo, quando no mesmo dia, o australiano segunto-piloto ganha e ainda por cima, Rubens atropela Dick, dá um alívio daqueles no cara! De perceber que mesmo não mudando em nada a vida do cidadão ver ou não F-1, os fracos sim, tem vez!

Mas que é dirt, isso é!