O Porre

Domingo, 2 da tarde. Acordo. Respiro. E vem a dor. E que dor. Chata. Centralizada. Insuportável. E vem a sede. Levanto. E vem mais dor. E mais dor. E vem a lembrança. Enevoada. Em pedaços. Em frangalhos. E vem a dúvida. Será que fiz? Será que não fiz? Como eu cheguei aqui? E vem a lembrança. Feito uma faca. E vem a culpa. Feito uma lança. E o arrependimento. Feito uma bala. E vem um som. Quase um gemido. E vem do quarto. Me volto. E ela surge. E eu não me lembro. E me sorri. E eu não me lembro. E nem vou me lembrar.